Que otros se jacten de las páginas que han escrito;
a mí me enorgullecen las que he leído.
Jorge Luis Borges
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3 comentarios:
Una suave precisión, la de tu amigo. Cada quien interpreta como quiere, así el lector le debe a cada par, de la forma, como la arena al mar, Una continua cadena de escenas, el desgaste, lo que absorbe, cada quien se crea y crece al mismo tiempo, Se nutre como amante de los movimientos, como el bailaor de sangría y sudores.
La verdad es que a ti si te creo, a veces, casi nunca, porque en tanto bamboleo, este buque me lastima, de equilibrio y balance, porque es simple, nunca está a mi alcance, tanto calor me hace inconstante, como tus palabras y las mías, como hablaba tu amigo entre tu moneda y la mía. (Olvido y memoria.)
De mas esta decir.
Como estás? Han pasado varios atardeceres, incluso agua entre medio?
Aún no despegas a la luna?
Me gusta como te veo en un tunel. Una imagen tras otra.
Imagino que sabes lo que trato de decir.
En caso de negativa. Pregunta al fiel ejecutor.
Uh... moi...
je suis dans la lune...
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